La cinquantaine, trait tiré vers le bas, regard d'eau trouble, tempe grisonnante, coupe de cheveux propre, écharpe rayée, imperméable beige, sacoche en cuir noir, paire de lunettes rectangle transparent qui encadre son regard, branches noires, Serge à quelques chose de Lino Ventura. Il fait penser à un inspecteur de police, pourrait jouer Maigret.

Quand Serge lève les yeux au ciel, on a envie de pleurer. Il est beau, pas de façon évidente, mais tout de même. Une beauté rigoureuse, un peu antipathique, non, bourru. Il en a vu de l'humanité et pas des plus jolis.

Serge a de larges mains, des doigts courts, il porte une alliance à la main gauche. Ce qui est étrange c'est son regard. Dans toute cette rigueur, il a un regard d'agneaux. On le croirait toujours au bord des larmes. Il consulte son agenda et jette parfois un regard furtif par dessus ses lunettes. Il guette les mouvements autour de lui. Parfois il oscille la tête de gauche à droite comme pour dire non à ses pensées. Il se ronge l'ongle du pouce droit, geste de tout petit garçon chez cet homme qui incarne tant l'adulte. Il pose sa tête dans sa main, le coude sur sa sacoche en cuir noir.

Serge est une falaise abrupte pleine de failles.